Lo stress test delle certezze (e l’arte di farsi demolire le idee)

Ho un’abitudine scomoda, quasi maniacale.

Prendo una mia convinzione — una di quelle che considero solide, ben congegnate, quasi definitive —, la poso sul banco da lavoro e comincio a colpirla con una mazza da cinque chili.

Senza sconti.

La smonto vite per vite, ci verso sopra il solvente del dubbio, la faccio a pezzi fino a ridurla a un mucchio informe di bulloni sparsi.

Voglio vedere dove cede.

Voglio trovare il punto esatto di rottura, la crepa invisibile, la saldatura venuta male.

Se quell’idea sopravvive a questo trattamento brutale, allora forse vale qualcosa. Forse posso fidarmene.

Almeno per un po’.

Perché se domani mattina arriva qualcuno dotato di un intelletto più affilato del mio e me la scardina davanti agli occhi con due argomentazioni pulite, io non mi arrocco.

Festeggio.

Gli offro un caffè e prendo appunti.

Vedere crollare una propria certezza davanti alla forza di un ragionamento superiore è il più alto progresso personale che un essere umano possa sperimentare. Certo, pizzica un po’ l’ego. Ma pulisce il parabrezza della mente e restituisce ossigeno ai polmoni.

Purtroppo, basta alzare gli occhi dal proprio banco e guardarsi intorno.

Viviamo dentro un gigantesco Luna Park di fortini di cartapesta.

Siamo circondati da figure che hanno scelto di abitare una trincea cognitiva a vita. Hanno adottato un pacchetto preconfezionato di certezze all’età di vent’anni e da quel momento hanno sigillato porte e finestre.

Se la realtà sbatte contro la loro visione del mondo, la loro reazione non è mettersi in discussione.

Sarebbe troppo faticoso. Richiederebbe calorie mentali che preferiscono risparmiare per scrollare il feed.

Così scatta il gioco di prestigio: si risalta la storia. Si riscrivono i fatti, si assemblano narrazioni grottesche e balle cosmiche pur di non ammettere che la propria tesi ha un buco al centro largo come una galleria autostradale.

Oppure si attiva il riflesso condizionato dell’ostruzionismo: il grande partito del No a priori.

Un rifiuto sterile, fossilizzato, aggrappato a schemi retrogradi per il puro terrore di perdere l’unica cosa che li definisce: l’appartenenza al gregge dei contrari a prescindere.

Badate bene: non sto pretendendo di vivere circondato da cloni di Leonardo da Vinci o Stephen Hawking.

Basterebbe molto meno.

Basterebbe incrociare persone dotate di un cervello normalmente operativo. Individui capaci di reggere l’attrito di una conversazione senza trasformarla in uno scontro da stadio, in grado di distinguere un fatto accertato da una fantasia di comodo.

Sottoporre a stress test le proprie convinzioni richiede fegato.

Richiede l’onestà di ammettersi imperfetti, la prontezza di affondare le mani nella carne viva della realtà e il coraggio di dire: «Ho sbagliato, ricominciamo da capo».

Io continuo a martellare le mie certezze ogni volta che posso.

Cerco la bellezza, ovunque. Persino tra i rottami fumanti di un pensiero appena andato in frantumi.

E se non la trovo, la creo.