flessibilità cognitiva

Avrò avuto sette, forse otto anni. Era un mezzogiorno di una domenica qualunque, di quelle che negli anni ’80 profumavano di caffè d’orzo e Domenica Sportiva a tutto volume. Come da consuetudine, il pranzo volgeva al termine con il rito della frutta: qualche mela al centro del tavolo e mia mamma che, con pazienza certosina,…